Batuque

Ritmo. Suor. Vertigem. Entrega. Oblívio. Confraternização. Partilha de emoções e de sentimentos. Lúcida embriaguês.

Tantas palavras que se podem usar para definir um batuque africano e, no entanto, todas elas são insuficientes para o descrever. O batuque é todas elas ao mesmo tempo e muito mais ainda. É uma daquelas coisas que não se conseguem descrever por palavras. Temos que senti-las nós próprios, tomando parte nelas.

Ao dançarmos num batuque, entregues ao seu ritmo frenético e às suas canções sincopadas, sentimos vibrar todos e cada um dos nossos nervos, tensos, à flor da pele. Sentimo-nos identificados com todos aqueles que dançam e cantam à nossa volta. Sentimos que, apesar das diferenças que possam existir na nossa origem geográfica e na nossa aparência exterior, nós somos eles e eles são nós. Sentimos que fazemos parte integrante daquela gente e daquela África. Tomamos consciência de que a humanidade é uma só e que sem ela o universo não faz qualquer sentido.

Foi uma experiência única e incomparável para mim, ter participado num batuque em Angola. Eu já tinha assistido a batuques antes, mas daquela vez fui convidado a participar num. Participei e nunca mais esquecerei.

Foi numa daquelas noites quentes em que a lua cheia inundava de prata a terra angolana. Milhões e milhões de estrelas cintilavam esplendorosamente num céu de fundo negro, a que presidia uma lua muito redonda e extraordinariamente brilhante. Pela savana ondulada e banhada pelo luar, ecoavam os tambores de um batuque. Como já me tinha acontecido noutras ocasiões, não resisti ao apelo dos tambores e fui ao batuque.

O que vi quando cheguei, foi o que já tinha visto antes. Homens e mulheres vestidos só de panos, como impunha a tradição, dançavam e cantavam em volta de grandes fogueiras, enquanto tambores de diversos tamanhos eram incansavelmente tocados pelas mãos de homens que escorriam rios de suor. De vez em quando, um dos homens parava de tocar e aquecia o seu tambor a uma das fogueiras, fazendo com que a pele do instrumento ficasse retesada até quase rebentar. Logo de imediato, o homem juntava-se aos seus companheiros e recomeçava a tocar com redobrado vigor. O tambor assim aquecido emitia um som intenso, vibrante e belíssimo. Não há som mais bonito do que o de uma ngoma bem aquecida à fogueira.

Aproximei-me mais dos tocadores para tentar observar os maravilhosos desenhos talhados nos seus tambores. Nessa ocasião, alguns dançarinos viram-me e rodearam-me, cantando, dançando e agitando chocalhos. Sem pararem de cantar e de dançar, convidaram-me então a participar no batuque.

Sobre a forma completamente desastrosa e imensamente ridícula como participei, não darei conta. Apenas direi que, apesar de ser o único europeu no meio de todos aqueles africanos, senti-me tratado por eles como se desde sempre fizesse parte da sua comunidade. Naquela noite mágica, de ritmos estonteantes, luar de prata, estrelas cintilantes no céu e sombras fantasmagóricas projectadas pelas fogueiras, eu senti África, eu vibrei com África, eu fui África. Ou pelo menos assim me pareceu. E ainda parece.

(Fotos retiradas de Os Nossos Kimbos)