editado por Fernando Ribeiro às 01:45
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Já não posso ser contente,
Tenho a esperança perdida,
Ando perdido entre a gente,
Nem morro, nem tenho vida.
Prazeres que tenho visto
Onde se foram, que é deles,
Fora-se a vida com eles
Não ma vira agora nisto,
Vejo-me andar entre a gente
Como coisa esquecida,
Eu triste, outrem contente,
Eu sem vida, outrem com vida.
Vieram os desenganos,
Acabaram os receios;
Agora choro meus danos,
E mais choro bens alheios;
Passou o tempo contente,
E passou tão de corrida,
Que me deixou entre a gente
Sem esperança de vida.
editado por Fernando Ribeiro às 17:39
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editado por Fernando Ribeiro às 17:51
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Prezo os símbolos, o rasto e os sinais
da minha nostalgia portuguesa.
Mas os meus heróis verdadeiros não vêm na história;
não têm monumentos nas praças domingueiras
nem dias feriados a lembrar-lhes o nome.
São heróis dos dias úteis da semana:
levantam-se antes do sol e recolhem apenas
quando a noite se fecha nos seus olhos.
Lavram a terra, o mar, e são jograis
colhendo a virgindade pudica da vida.
Sobem aos andaimes, descem às minas
e comem entre dois apitos convulsivos
um caldo de lágrimas antigas.
São os construtores do meu país, à espera!
Mouros no trabalho e cristãos na esperança;
famintos do futuro, como se a madrugada
fosse seara imensa apetecida
onde o sol desponta nas espigas
sobre o casto silêncio da montanha
editado por Fernando Ribeiro às 23:17
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editado por Fernando Ribeiro às 02:10
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Amigo, entendo que non ouvestes
poder d'alhur viver e veestes
a mia mesura, e non vos val ren,
ca tamanho pesar me fezestes,
que jurei de vos nunca fazer ben.
Quisera-me eu non aver jurado,
tanto vos vejo viir coitado
a mia mesura. Mais que prol vos ten?
Ca, u vos fostes sen meu mandado,
jurei que nunca vos fezesse ben.
Por sempre sodes de mi partido
e non vos á prol de seer viido
a mia mesura, e gran mal m'é en,
ca jurei, tanto que fostes ido,
que nunca jamais vos fezesse ben.
editado por Fernando Ribeiro às 18:07
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editado por Fernando Ribeiro às 15:30
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Por alguma razão estás sempre nua no meu pensamento.”
O meu pensamento, artista de haute couture inversa, revela a beleza do tecido vivo da tua pele. A tua nudez como beleza desnuda prova que toda a criação humana é supérflua, e que a verdade das coisas está sempre subjacente a todo o artifício.
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A suprema lucidez torna evidente que é preciso ajudar a realidade a ir ao encontro das nossas ilusões.
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Ah a tentação de uma rosa sobre o muro! Hirsuta a roseira eriçada de espinhos. Rapina a mão a tentar colhê-la. A mão e a rosa. A beleza e a líbido — o mais sublime conflito da natureza.
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Quando os nossos corpos se unem, não sei quem possui quem. Não é o sabre que possui a bainha mas sim a bainha que possui o sabre.
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O que aprendi na guerra contraria a ordem natural das coisas. Só é possível ser corajoso se se sentir medo do perigo.
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Ignorar um perigo não é coragem, é cobardia. O evitamento e a negação são fugas para enfrentar o medo. A maior cobardia é o medo de ter medo.
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Os estúpidos nunca são corajosos, a experiência diz-lhes que são sempre os outros a morrer.
A estupidez pode chegar a esse nível cognitivo, e não é de estranhar que escolham para seus líderes quem tenha o mesmo nível intelectual. Frequentemente, admiram quem ostente a bravata quase sempre inútil de se expor ao perigo ignorando o inimigo, apenas porque não o veem, e confundem essa imbecilidade com coragem. Pobres dos que lutam lado a lado com soldados desses, melhor fora praticarem hara-kiri.
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Em África não odiávamos o inimigo, combatíamos por um estranho instinto do cumprimento do dever.
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Do chão do corredor do Hospital Militar da Beira vê-se o mundo de baixo para cima.
O condutor da ambulância a fazer street racing e o soldado por cima de mim a esvair-se em sangue. Agora ali parece que dorme, sereno. As pessoas passam e ignoram-no porque o sangue dele está todo sobre mim.
O mundo visto de baixo para cima torna as caras cómicas. Os pés, esses, passam rentes à minha cabeça. Às vezes, a indiferença das pessoas é interrompida pela visão de um soldado todo coberto de sangue e com o lençol murcho onde devia estar a perna esquerda.
“Olha-me este paradoxo!” Diz uma cara cómica para outra cara cómica, apontando para o meu emblema hippie e a outra cara cómica ganha agora também um ar estúpido.
“Um símbolo da paz num ferido de guerra.” Depois da explicação, a cara estúpida, agora com ar filosófico, olhando o medalhão de madeira feito por um artista de arte cava maconde.
Finalmente as duas caras olhando, como se eu não estivesse lá, como fazemos nos zoos, por acharmos que os animais não ficam ofendidos por serem tratados como pessoas que desprezamos.
O convívio constante com o drama e a tragédia leva as pessoas à insensibilidade por fadiga de compaixão.
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A mãe do meu amigo morto na Guiné:
— No te enxergo baim Manelzito, mas alembro-me baim da tua cara. Mas nã tenho uma luz da cara do mê Tó. Afirmo-me baim no retrato dele mas só veijo uma névoa. Alembro-me de toda a gente e do mê rico filho não. Porque me lo há de Deus ter levado e naim a lembrança da cara dele me deixô?
E eu procurando palavras para lhe dizer, palavras que ainda ninguém inventou para explicar as coisas estupidamente cruéis desta vida.
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Sorrio ao ouvir dizer que os ex-combatentes evitam falar da guerra. Esta é a confusão habitual entre silêncio e surdez. Nós vimos falando da guerra em altos berros, pá, tu é que estás surdo!
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Se salvaste a vida de uma pessoa és de certo um herói, se salvaste a vida a 100 pessoas deves ser apenas uma enfermeira.
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Hoje pensei que não iria falar de Deus. Ter pensado nisto prova que Deus existe, pelo menos enquanto conceito, e é omnipotente, mas também prova que precisa do nosso pensamento para isso.
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Guardo nítida a forma da tua silhueta frente ao mar. Uma ligeira dormência que sempre sucede a um esforço demorado guardou essa imagem no diretório dos meus sonhos.
O meu cansaço teve hoje outra origem, mas ao olhar a janela do quarto de hotel que dá para a aridez da cidade, é o mar que vejo e a tua silhueta que percebo nítida… e a certeza de te ter amado toda a noite.
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Tocas-me, e há uma alteração em todo o meu ser e uma perspectiva de prazer irrecusável e irreversível.
O chão transforma-se em caminho mal começamos a andar nele.
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Não devemos confiar nos otimistas, eles contentam-se com copos meio cheios. Já os pessimistas, que os veem meio vazios, tenderão a enchê-los.
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O que há de verdadeiramente perigoso no amor, é que trazemos para viver connosco precisamente quem pode dar cabo da nossa vida.
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Hoje estou tao calmo como dois cisnes deslizando nas águas lisas de um lago. Acalmam-me o silêncio e a solidão, porque sei que do outro lado da parede, do outro lado da rua, do outro lado do mundo tu estás disponível para mim.
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A rosa obsessiva sobre o muro. A mão inquieta. A escada que sobes de glúteos inocentemente provocatórios. Que culpa tenho eu, Rosa, que culpa tenho eu?
editado por Fernando Ribeiro às 18:13
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editado por Fernando Ribeiro às 01:47
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editado por Fernando Ribeiro às 00:46
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